Entre dioses, héroes y tumbas | Xialtentli, parte 2

Lo sombrío del día lograba que los colores se vieran más intensos. De repente, el blanco de los camiones era más blanco, el azul de la pared de las tiendas más azul, el rojo de los taxis más rojo, el negro de las mariposas de obsidiana más negro, el amarillo de la franja de la…

Cuento | Una técnica, por Daniela Perlín Vega

Mi sobrina de tres años llora en la mañana, en la tarde y en la noche. Siempre trae la lágrima fresca en los ojos. Que si se le rompió un juguete, que si no quiere comer, que si ya se cayó, etcétera. No es que sea “chillona” como dice mi hermano, sino que la pobre…

Cuento | Mapping, por David Ornelas

Una señora le está clavando la punta del paraguas en las costillas. Le duele, pero no se atreve a reclamar nada. Prefiere alejarse poco a poco, o al menos intentarlo. Frente a ella están tres jóvenes bastante borrachos. Se ríen a carcajadas y gritan cuando hablan. Mariana piensa que, si siguen tomando así, no recordarán…

Cuento | Tiene que ver con el estómago, por Paulo Neo

Algunos creen que la austeridad es una virtud; yo no, me quedaron pocas cosas. Lo que pasa es que Pablo se llevó casi todo. Menos la biblioteca. Por eso estoy escribiendo esto, seguro. Porque se fue Pablo, digo, no porque no tenga internet. Me acuerdo cuando lo conocí: me tembló todo. Hablo del cuerpo, pero…

Ojos Vermelhos | Cuento: Cabecita Lisa

Llevamos dos meses aquí. Dos meses solos, rodeados de paredes blancas, borrachos futboleros, borrachos que solo saben coger y pelear, pelear y coger. Sigo sin poder comprender por qué estamos aquí. ¿Mi papá nos dejó? ¿Dejamos a mi papá? No sé quién abandonó a quién. La única respuesta que recibo de mi mami son silencios…

Cuento | Choque, por Gimena Ayelén Ruiz

La llovizna de un frío mayo cubría el vidrio del móvil, la ventana se empañaba al compás de mi respiración. El taxista hablaba sobre un problema con su esposa, mientras yo solo pensaba en cómo huir sin tener que esforzarme demasiado en el proceso. La calle estaba vacía y el semáforo cambiaba de colores en…

Capítulo muestra: ¿A quién odias, Dani?

1 Mi sombra no me sigue en verano. Si esta fuera tu última noche con vida, ¿qué es lo que harías? Con todo ese alcohol recorriendo tu sistema, te puedes desdoblar y dejar que tu cuerpo actúe solo, como un imbécil. El ambiente está desproporcionado y todos aquí están ebrios. Así que, en realidad, no…

Cuento | Un juego, por Eduardo Robles Gómez

El hijo de la chingada no hablaba, neta. Era cagadísimo. Hacía ruidos de animales, como de gato, un pedo así, ¿te acuerdas? Sí estaba como tonto, la verdad. Tenía retraso el wey. Te le acercabas tantito y empezaba a morder y gruñir. Pinche loco. Oye, ¿y cuando le preguntaban algo los maestros? Parecía que iba…

Fragmentarios | Que no regrese, por Rodrigo Mora

Era septiembre, entonces quise deshacerme del piano. Mi madre había muerto dos semanas antes y ese piano era un mueble decorativo, incómodo, me recordaba a mi niñez porque hace mucho le había pegado algunas estampas en el costado. Pero me daba pena sacarlo por completo porque alguien podría encontrarlo y restaurarlo y darle una nueva…