Al oeste de las tierras llanas, al sur del Mar Redivivo, se encuentra la sempiterna ciudad de Malinalli, allí transcurrió mi vida pasada, la tercera de las cuatro existencias que me corresponden en este mundo. Ahí fui una hermosa doncella. Dentro de la ciudad amurallada nadie desconocía mi belleza ni mi fama, la cual comenzaba…
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Cuento | Guiño el ojo, por Monica Castro Soto
No era una venta de garaje, era una casa donde huía una familia de la violencia vecinal. En la banqueta estaban tres o cuatro cajas, lo recuerdo a medias, con algunos objetos valiosos, entre ellos un espejo con la forma común de muchas mentes matutinas, un marco simple con una textura de figuras vintage; me…
Cuento | El árbol traidor, por Fernando Vérkell
Entramos en Monteavilé, la última ciudad rebelde, después de la medianoche. El fuego que dejamos atrás aún nos hacía cosquillas en la espalda y éramos prisioneros de la sed y del insomnio. Con los dientes apretados y los fusiles listos recorrimos callejuelas sigilosas y húmedas, pero la ciudad parecía despoblada. La luna tomó su lugar…
Cuento | Dos semanas después de tu cumpleaños, por Rodolfo Espinoza
Y aún no me explico por qué te suicidaste. Mamá dice que fue porque terminaste con Ramiro. Papá… papá no dice nada, apenas habla, se mantiene con la mirada perdida, como si estuviese viendo otro lugar o tiempo y solo por momentos durante el día regresa a la realidad. No lo culpo. La realidad no…
Cuento | Llegóóó el afiladoooor: él gritaba, por Valentín Chantaca
[Cuento ganador de mención honorífica en el concurso El cuento en cuarentena] Hágame caso, mi comandante, ninguna de estas gentes sabrá contarle lo que pasó en este lugar. Los chismosos se asoman hasta que acaban las desgracias, nomás a esparcir dimes y diretes. Ni siquiera la doña podrá darle razón del asunto, ai sigue tumbada….
Cuento | El inquilino del tercer piso, por Alan Amado Lemus
Hace unas semanas murió el inquilino del departamento cuatro, en el piso tres. Nadie en el edificio lo conocía, a excepción de la anciana que vivía frente a él. Tiempo después me enteré que ambos, el inquilino y yo, trabajábamos en la misma estación de radio. Estuve fuera de la ciudad durante dos semanas. Estaba…
Cuento | Martina, por David Ornelas
[Cuento ganador de mención honorífica en el concurso El cuento en cuarentena] Miro el mingitorio y parece vibrar mientras orino, como si viera su reflejo en un fluido viscoso, espeso y plateado, como mercurio. Termino de orinar, me enjuago las manos, me las seco en el pantalón y salgo del baño. La luz pálida de…
Cuento | Vegetal, por Joaquín Filio
[Cuento ganador del concurso El cuento en cuarentena porque “a través de su lenguaje sencillo y su sobria redacción, lleva la metáfora hasta las últimas consecuencias”] Es difícil recordar la noche en la que el abuelo inició su transformación en árbol. No tanto por la desesperación de mi padre al llegar con la noticia,…
Cuento | Me dijo “No morirás”, por Christopher Aguilar Reyna
Despierto como otras veces, desnudo y con el cuerpo tibio. Con la sensación de haber nadado por mucho tiempo en un mar lácteo. Ebrio y de nuevo sin poder extrañar nada de mi vida pasada. Algo de malo debe haber en esta paz tan inquietante, nada aleja de mí esa idea; sin embargo, deseo esto,…
Cuento | El claustro de Lucía, por Emilio Martínez
Después de muchas horas conduciendo, Gabriela Cisneros intuyó aquel hotel como un amparo. Antes de hacer alto sobre la carretera, supo que faltaban doscientos kilómetros para internarse en la ciudad. Mientras intercambiaba algunas palabras con el dependiente, advirtió en el reloj de recepción la media noche. La pieza, aunque consumida, le permitió el reparo de…
Entre dioses, héroes y monstruos| Xialtentli, parte 2
Lo sombrío del día lograba que los colores se vieran más intensos. De repente, el blanco de los camiones era más blanco, el azul de la pared de las tiendas más azul, el rojo de los taxis más rojo, el negro de las mariposas de obsidiana más negro, el amarillo de la franja de la…
Cuento | Mapping, por David Ornelas
Una señora le está clavando la punta del paraguas en las costillas. Le duele, pero no se atreve a reclamar nada. Prefiere alejarse poco a poco, o al menos intentarlo. Frente a ella están tres jóvenes bastante borrachos. Se ríen a carcajadas y gritan cuando hablan. Mariana piensa que, si siguen tomando así, no recordarán…
Cuento | Inicio contra la frontera inexorable de una mente, por R. Y. Ayala M.
Abrir la llave hacia la derecha, esperar un par de segundos y dar paso al extraño sonido que escapa de lo más profundo de una garganta metálica. Escupe sobre el rostro y la piel desnuda de un individuo cualquiera, hierático, cicatrizado, una descarga de agua cálida en la cual se fija una extraña cualidad mística…
